Me miro y creo que una de las pocas cosas que me queda de entonces son los ojos. No sé si tan grandes como parecían cuando pedían a lloros un biberón, pero sí tan observadores. La diferencia es que ya no miran lo mismo. No ven lo mismo. No quieren ver lo mismo. No les dejan ver lo mismo. Se quedan fijos como lo hacían hace veintitrés años, pero si antes enfocaban buscando en labios ajenos una palabra que definiese lo que encuadraban, hoy intentan encontrar el concepto. Y del continente al contenido hay todo un mundo. O varios. Depende de quién te muestre el mapa.
Me subo a la sirena como hacía con dos y con tres, pero a los veintitrés nadie me echa una carrera para intentar llegar antes y me canso. No tiene gracia. Es como si la sirena no tuviese mar donde bañarse, ni siquiera de gente. Y miro hacia la derecha y ya no espero a que dobles la esquina para salir corriendo por miedo a perderte de vista a ti y perderme yo. Ahora miro esperando que salgas de algún portal de la esquina para verte de lejos, quedarme parada y obligar a mis pupilas a darse prisa para que parezca que en un día he aprendido a no querer verte. Para que parezca que no estoy tan perdida.
Miro de frente y ya no está el cine que había antes. Supongo que las películas no duran eternamente. Ni siquiera las de amor. Amor; es uno de esos conceptos que con los años he sido incapaz de aprender a mirar con otros ojos. Un día me quedaré ciega por gilipollas. Miro a la izquierda y la calle Real es más que nunca la calle Cervantes. Es lo que tiene hacerse mayor; que aprendes a leer y a veces tienes la opción de elegir entre lo que ves y lo que te hacen ver o te cuentan. El paisaje es Quijotesco. La gente se da el relevo a medida que pasan los minutos, con la misma facilidad que el aire se cambia por viento entre las aspas de un molino. Y muchos parecen gigantes contra los que luchar para llegar a conseguir lo que más quiero del mundo. Los consejos de mis Sanchos llegan vía esemese y esta sirena Rocinante no se mueve; algo me dice que con dos y con tres la habría hecho hasta volar. Mira... debe de ser que ya no estoy para estos trotes.
Y miro atrás y mis ojos llorosos se chocan de bruces con el pasado. Juan Bravo me mira entre desafiante y triunfador. Insultante. Con el brazo derecho alzando una bandera sin color me clava en la espalda que la Historia la escriben los vencedores... y mira... digo yo que al final todos tenemos nuestra propia Historia... ¿o no?
Canción del día: Promesas (Los Piratas)
Me subo a la sirena como hacía con dos y con tres, pero a los veintitrés nadie me echa una carrera para intentar llegar antes y me canso. No tiene gracia. Es como si la sirena no tuviese mar donde bañarse, ni siquiera de gente. Y miro hacia la derecha y ya no espero a que dobles la esquina para salir corriendo por miedo a perderte de vista a ti y perderme yo. Ahora miro esperando que salgas de algún portal de la esquina para verte de lejos, quedarme parada y obligar a mis pupilas a darse prisa para que parezca que en un día he aprendido a no querer verte. Para que parezca que no estoy tan perdida.
Miro de frente y ya no está el cine que había antes. Supongo que las películas no duran eternamente. Ni siquiera las de amor. Amor; es uno de esos conceptos que con los años he sido incapaz de aprender a mirar con otros ojos. Un día me quedaré ciega por gilipollas. Miro a la izquierda y la calle Real es más que nunca la calle Cervantes. Es lo que tiene hacerse mayor; que aprendes a leer y a veces tienes la opción de elegir entre lo que ves y lo que te hacen ver o te cuentan. El paisaje es Quijotesco. La gente se da el relevo a medida que pasan los minutos, con la misma facilidad que el aire se cambia por viento entre las aspas de un molino. Y muchos parecen gigantes contra los que luchar para llegar a conseguir lo que más quiero del mundo. Los consejos de mis Sanchos llegan vía esemese y esta sirena Rocinante no se mueve; algo me dice que con dos y con tres la habría hecho hasta volar. Mira... debe de ser que ya no estoy para estos trotes.
Y miro atrás y mis ojos llorosos se chocan de bruces con el pasado. Juan Bravo me mira entre desafiante y triunfador. Insultante. Con el brazo derecho alzando una bandera sin color me clava en la espalda que la Historia la escriben los vencedores... y mira... digo yo que al final todos tenemos nuestra propia Historia... ¿o no?
Canción del día: Promesas (Los Piratas)
“Prometo no mandar más cartas y no pasar por aquí, prometo no llamarte más y no inventar ni mentir, prometo no seguir viviendo así, prometo no pensar en ti, prometo dedicarme solamente a mí...”
